¡Felices Fiestas!, a pesar de todo lo que está cayendo.
jueves, 20 de diciembre de 2012
Felices Fiestas
Este año quiero mandaros un racimo de buenos deseos con un cuento de Jorge Bucay, que habla de valores muy actuales.
viernes, 30 de noviembre de 2012
Mendigo, de José Manuel Caballero Bonald
José Manuel Caballero Bonald acaba de recibir el Premio Cervantes de las Letras. Su universo literario de la Argónida recibe de esta manera el reconocimiento a una labor literaria infatigable, caracterizada por el dominio exquisito del lenguaje y su barroquismo.
Detengámonos en algunas de las curiosidades de su biografía:
* Escribió un poema de 3.000 versos sin signos de puntuación. Se llama "Entreguerras".
* Fue amante de la mujer de Cela. Es uno de los gossip más jugosos del mundo literario español. Bonald mantuvo una relación con la mujer de Camilo José Cela, Rosario Conde, durante varios años. Lo contó ella misma a Interviú en noviembre de 1989 cuando Cela ya se había ido con Marina Castaño.* Fue productor de Vainica Doble. "Yo durante algún tiempo fui productor discográfico y una de mis realizaciones, de las que estoy más contento, fue el disco de Vainica Doble Heliotropo", contó en un encuentro digital en El Mundo en 2001.
* Odia el deporte. "No soy deportista, creo que el deporte es una nociva costumbre social", dijo una vez.
* Pasó el típico año en la cama que le descubrió la literatura. "En mi adolescencia estuve un año en cama, reposando, y entonces conocí la literatura, un viejo amigo de casa, amante de los libros me prestó la antología de la poesía española que había hecho Diego y los poemas de Juan Ramón Jiménez, y entonces quise ser poeta…".
Más curiosidades aquí.
En el año 1950 consiguió el premio Platero por su poema "Mendigo", un poema con el que el personaje no es más que el reflejo de la miseria social de la época:
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Torpemente
venía cada tarde con su humildad cansada,
con sus manos heroicas de obediencia,
rebuscando una última sobra de compasión,
un residuo de hambre que ya no nos sirviese.
Sonreía a los pájaros y era nuestra su furtiva
bondad, se nos hacía nuestra su costumbre
de no tener amor, su terrible paciencia extenuada
de ir restaurando a trechos un muñón de vestido,
una leña de vida, un ademán de abyecta caridad.
Inquilino de cada humano corazón,
qué precio, y no regalo, el que iba pidiendo
en un pecho dichoso, en una puerta de madera alegre,
ahorrándonos la lástima con la que se ayudaba
al alquiler inconsolable de su vida.
venía cada tarde con su humildad cansada,
con sus manos heroicas de obediencia,
rebuscando una última sobra de compasión,
un residuo de hambre que ya no nos sirviese.
Sonreía a los pájaros y era nuestra su furtiva
bondad, se nos hacía nuestra su costumbre
de no tener amor, su terrible paciencia extenuada
de ir restaurando a trechos un muñón de vestido,
una leña de vida, un ademán de abyecta caridad.
Inquilino de cada humano corazón,
qué precio, y no regalo, el que iba pidiendo
en un pecho dichoso, en una puerta de madera alegre,
ahorrándonos la lástima con la que se ayudaba
al alquiler inconsolable de su vida.
Pasó durante muchos días
frente a nuestra miseria
y él la iba mostrando, la iba haciendo de todos,
la cambiaba por cuencos de esperanza vacíos,
por un pan para nunca (perdone usted por Dios),
por una nada que tuviésemos que darle
para hermanar lo pobre con lo pobre.
Y volvía, cada tarde volvía
como si fuese una llaga que se acerca para doler,
que viene andando mientras muda de cuerpo,
y volvía a pesar de nuestra igualdad de desvalidos,
a pesar de que teníamos un mismo préstamo para vivir,
de que éramos casi tributarios de su humana intemperie.
y él la iba mostrando, la iba haciendo de todos,
la cambiaba por cuencos de esperanza vacíos,
por un pan para nunca (perdone usted por Dios),
por una nada que tuviésemos que darle
para hermanar lo pobre con lo pobre.
Y volvía, cada tarde volvía
como si fuese una llaga que se acerca para doler,
que viene andando mientras muda de cuerpo,
y volvía a pesar de nuestra igualdad de desvalidos,
a pesar de que teníamos un mismo préstamo para vivir,
de que éramos casi tributarios de su humana intemperie.
Hasta que al fin, de pronto, no
volvió más.
Su terco cuerpo ultrajado, su inclemencia de despojo,
su bocanada de rotura comunal,
se fueron no sé dónde. Era el otoño
y no venía a pedirnos
la renta de nuestro poco de prójimos inútiles.
Quizá alguien no supo
restañar su indigencia (no hay nada, hermano,
vuelva otro día) y ya no quiso volver más,
ya no quiso enfrentarse más con esa nada ajena,
dando tumbos de gratitud mezquina entre las sombras,
rodando desde su inválida hermandad.
Su terco cuerpo ultrajado, su inclemencia de despojo,
su bocanada de rotura comunal,
se fueron no sé dónde. Era el otoño
y no venía a pedirnos
la renta de nuestro poco de prójimos inútiles.
Quizá alguien no supo
restañar su indigencia (no hay nada, hermano,
vuelva otro día) y ya no quiso volver más,
ya no quiso enfrentarse más con esa nada ajena,
dando tumbos de gratitud mezquina entre las sombras,
rodando desde su inválida hermandad.
Pero aquí se ha quedado la pobreza
que somos,
haciéndose mayor, envileciéndose de verse solitaria
como un dolor que hubiera menester de otro dolor,
y ese pan que apenas si nos sobra,
que apenas si nos vale para partir en dos lo único,
nos emplaza en la vida como reclusos perpetuos,
como condenados a padecer de algún hambre diaria,
y puede ser que el vaho de su miga anhelante
reduzca a servidumbre la escasez de consuelo
para que sí podamos compartir nuestra miseria
haciéndose mayor, envileciéndose de verse solitaria
como un dolor que hubiera menester de otro dolor,
y ese pan que apenas si nos sobra,
que apenas si nos vale para partir en dos lo único,
nos emplaza en la vida como reclusos perpetuos,
como condenados a padecer de algún hambre diaria,
y puede ser que el vaho de su miga anhelante
reduzca a servidumbre la escasez de consuelo
para que sí podamos compartir nuestra miseria
martes, 27 de noviembre de 2012
Ejercicios de comprensión sobre Artículos de costumbres de Larra
Mariano José de Larra es probablemente uno de los escritores españoles más seguidos porque supo captar en la prensa diaria el carácter del español de a pie; y para ello se sirvió de una herramienta muy poderosa, la ironía, que le ayudó a distanciarse de lo que contaba, casi como si fuera un extranjero. Larra no se queda en la pura descripción pintoresca; lo que persigue es
la crítica de lo que observa y, además, deja ver su subjetividad,
aportando su dolorida experiencia a lo que escribe.
sábado, 24 de noviembre de 2012
Día Internacional para la Erradicación de la Pobreza (17 de octubre)
Fuente de la imagen
El sábado de la semana pasada se celebró el Día Internacional para la Erradicación de la Pobreza. Ban Ki-moon, secretario general de Naciones Unidas, indica que este problema es una auténtica amenaza contra la paz y la seguridad en el mundo con estas palabras:
El sábado de la semana pasada se celebró el Día Internacional para la Erradicación de la Pobreza. Ban Ki-moon, secretario general de Naciones Unidas, indica que este problema es una auténtica amenaza contra la paz y la seguridad en el mundo con estas palabras:
La pobreza generalizada, que ha persistido por demasiado tiempo, está vinculada a los disturbios sociales y a las amenazas a la paz y la seguridad. En este Día Internacional, hagamos una inversión en nuestro futuro común ayudando a las personas a superar la pobreza para que puedan, a su vez, ayudar a transformar nuestro mundo.
Es hora de agitar las conciencias de quienes tienen poder de decisión en el mundo para que pongan sobre la mesa la necesidad de invertir para erradicar la pobreza. Solo de esa manera podremos conseguir un mundo mejor, por más justo.
En España, quién lo iba a imaginar en la octava potencia económica del mundo hasta hace poco, el índice de pobreza ha aumentado considerablemente en los últimos años. La labor de Cáritas y de otras organizaciones sociales está siendo indispensable para mantener a familias que lo han perdido casi todo.
En España, quién lo iba a imaginar en la octava potencia económica del mundo hasta hace poco, el índice de pobreza ha aumentado considerablemente en los últimos años. La labor de Cáritas y de otras organizaciones sociales está siendo indispensable para mantener a familias que lo han perdido casi todo.
Hace ya algún tiempo, Pablo Neruda escribió una Oda a la pobreza, con grandes dosis de compromiso social. Desde sus orígenes pobres, se enfrenta cara a cara a la pobreza a través de la palabra, y confiesa que está dispuesto, como ella lo había hecho con él, a perseguirla y acosarla a través de su poesía hasta desterrarla. Está seguro de que el futuro estará lleno "de pan y de racimos" que colmarán los estómagos de todos los seres humanos.
Cuando nací,
pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.
De pronto
eran tus ojos
los que miraban desde los
agujeros.
Las goteras,
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.
Cuando alquilé una pieza
pequeña, en los suburbios,
sentada en una silla
me esperabas,
o al descorrer las sábanas
en un hotel oscuro,
adolescente,
no encontré la fragancia
de la rosa desnuda,
sino el silbido frío
de tu boca.
Pobreza,
me seguiste
por los cuarteles y los
hospitales,
por la paz y la guerra.
Cuando enfermé tocaron
a la puerta:
no era el doctor, entraba
otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles
a la calle:
los hombres
los dejaban caer como
pedradas.
Tú, con amor horrible,
de un montón de abandono
en medio de la calle y de la
lluvia
ibas haciendo
un trono desdentado
y mirando a los pobres
recogías
mi último plato haciéndolo
diadema.
Ahora,
pobreza,
yo te sigo.
Como fuiste implacable,
soy implacable.
Junto
a cada pobre
me encontrarás cantando,
bajo
cada sábana
de hospital imposible
encontrarás mi canto.
Te sigo,
pobreza,
te vigilo,
te acerco,
te disparo,
te aíslo,
te cerceno las uñas,
te rompo
los dientes que te quedan.
Estoy
en todas partes:
en el océano con los
pescadores,
en la mina
los hombres
al limpiarse la frente,
secarse el sudor negro,
encuentran
mis poemas.
Yo salgo cada día
con la obrera textil.
Tengo las manos blancas
de dar pan en las panaderías.
Donde vayas,
pobreza,
mi canto
está cantando,
mi vida
está viviendo,
mi sangre
está luchando.
Derrotaré
tus pálidas banderas
en donde se levanten.
Otros poetas
antaño te llamaron
santa,
veneraron tu capa,
se alimentaron de humo
y desaparecieron.
Yo te desafío,
con duros versos te golpeo el
rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros,
con otros, muchos otros,
te vamos expulsando
de la tierra a la luna
para que allí te quedes
fría y encarcelada
mirando con un ojo
el pan y los racimos
que cubrirá la tierra
de mañana.
pobreza,
me seguiste,
me mirabas
a través
de las tablas podridas
por el profundo invierno.
De pronto
eran tus ojos
los que miraban desde los
agujeros.
Las goteras,
de noche, repetían
tu nombre y tu apellido
o a veces
el salto quebrado, el traje roto,
los zapatos abiertos,
me advertían.
Allí estabas
acechándome
tus dientes de carcoma,
tus ojos de pantano,
tu lengua gris
que corta
la ropa, la madera,
los huesos y la sangre,
allí estabas
buscándome,
siguiéndome,
desde mi nacimiento
por las calles.
Cuando alquilé una pieza
pequeña, en los suburbios,
sentada en una silla
me esperabas,
o al descorrer las sábanas
en un hotel oscuro,
adolescente,
no encontré la fragancia
de la rosa desnuda,
sino el silbido frío
de tu boca.
Pobreza,
me seguiste
por los cuarteles y los
hospitales,
por la paz y la guerra.
Cuando enfermé tocaron
a la puerta:
no era el doctor, entraba
otra vez la pobreza.
Te vi sacar mis muebles
a la calle:
los hombres
los dejaban caer como
pedradas.
Tú, con amor horrible,
de un montón de abandono
en medio de la calle y de la
lluvia
ibas haciendo
un trono desdentado
y mirando a los pobres
recogías
mi último plato haciéndolo
diadema.
Ahora,
pobreza,
yo te sigo.
Como fuiste implacable,
soy implacable.
Junto
a cada pobre
me encontrarás cantando,
bajo
cada sábana
de hospital imposible
encontrarás mi canto.
Te sigo,
pobreza,
te vigilo,
te acerco,
te disparo,
te aíslo,
te cerceno las uñas,
te rompo
los dientes que te quedan.
Estoy
en todas partes:
en el océano con los
pescadores,
en la mina
los hombres
al limpiarse la frente,
secarse el sudor negro,
encuentran
mis poemas.
Yo salgo cada día
con la obrera textil.
Tengo las manos blancas
de dar pan en las panaderías.
Donde vayas,
pobreza,
mi canto
está cantando,
mi vida
está viviendo,
mi sangre
está luchando.
Derrotaré
tus pálidas banderas
en donde se levanten.
Otros poetas
antaño te llamaron
santa,
veneraron tu capa,
se alimentaron de humo
y desaparecieron.
Yo te desafío,
con duros versos te golpeo el
rostro,
te embarco y te destierro.
Yo con otros,
con otros, muchos otros,
te vamos expulsando
de la tierra a la luna
para que allí te quedes
fría y encarcelada
mirando con un ojo
el pan y los racimos
que cubrirá la tierra
de mañana.
Eduardo Galeano, en cambio, recurre a la ironía para despertar conciencias:
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen silencio ni pueden tenerlo.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar, como las alas de las gallinas que se han olvidado de volar.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que comen basura y pagan por ella como si fuera comida.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que tienen el derecho de respirar mierda, como si fuera aire, sin pagar nada por ella.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no tienen más que la libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que viven dramas pasionales con las máquinas.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que son siempre muchos y están siempre solos.
Pobres, lo que se dice pobres, son los que no saben que son pobres.
viernes, 16 de noviembre de 2012
No me llames extranjero (Rafael Amor)
No me llames extranjero porque haya nacido lejos,
o porque tenga otro nombre la tierra de donde vengo.
No me llames extranjero porque fue distinto el seno
o porque acunó mi infancia otro idioma de los cuentos.
No me llames extranjero si en el amor de una madre
tuvimos la misma luz en el canto y en el beso
con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho.
No me llames extranjero, ni pienses de dónde vengo,
mejor saber dónde vamos, adónde nos lleva el tiempo.
No me llames extranjero porque tu pan y tu fuego
calmen mi hambre y mi frío, y me cobije tu techo.
No me llames extranjero, tu trigo es como mi trigo,
tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego,
y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño.
Y me llamas extranjero porque me trajo un camino,
porque nací en otro pueblo, porque conozco otros mares,
y un día zarpé de otro puerto,
si siempre quedan iguales en el adiós los pañuelos
y las pupilas borrosas de los que dejamos lejos,
y los amigos que nos nombran y son iguales los rezos
y el amor de la que sueña con el día del regreso.
No, no me llames extranjero, traemos el mismo grito,
el mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre
desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras,
antes de que vinieran ellos, los que dividen y matan,
los que roban, los que mienten, los que venden nuestros sueños,
ellos son, ellos son los que inventaron esta palabra: extranjero.
No me llames extranjero, que es una palabra triste,
que es una palabra helada, huele a olvido y a destierro.
No me llames extranjero, mira tu niño y el mío
cómo corren de la mano hasta el final del sendero,
no los llames extranjeros, ellos no saben de idiomas,
de límites, ni banderas, míralos, se van al cielo
por una risa paloma que los reúne en el vuelo.
No me llames extranjero, piensa en tu hermano y el mío,
el cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo,
ellos no eran extranjeros, se conocían de siempre
por la libertad eterna e igual de libres murieron.
No me llames extranjero, mírame bien a los ojos,
mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo,
y verás que soy un hombre, no puedo ser extranjero.
domingo, 11 de noviembre de 2012
sábado, 27 de octubre de 2012
Roald Dahl: Cuentos en verso para niños perversos (Audiolibro completo)
La Cenicienta
Juan y la habichuela mágica
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Blancanieves y los siete enanos
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Rizos de oro y los tres osos
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Caperucita roja y el lobo
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Los tres cerditos
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domingo, 14 de octubre de 2012
El romanticismo literario
El Romanticismo es un movimiento cultural y político que dejará su impronta en cualquier aspecto de la vida. La libertad se convierte en el leitmotiv del hombre romántico. Frente a la "obsesión" por el orden en la época anterior, el romántico se destapa buscando desligarse de las ataduras neoclásicas de las norma; frente a la razón, el sentimiento, la pasión; frente al arte útil, que busca enseñar al pueblo, el arte de lo inútil, el arte del escribo lo que quiero, sin sometimientos, quiero contar lo que llevo dentro.
El romántico no se halla en sintonía con el mundo que le rodea, no se siente parte de ese mundo, lo que ve no le gusta. Por eso mira para otro lado; trata de crear un mundo paralelo en otros lugares (exotismo) o en otras épocas (medievalismo, renacentismo). Su interior, su yo más profundo, es lo esencial. Pero se trata de una alma atormentada, sin consuelo. Se siente a gusto en paisajes desolados, lúgubres, nocturnos, ruinosos, tormentosos. Y sus personajes más queridos son aquellos que estén al margen de los convencionalismos sociales: pirata, condenado a muerte, delincuente, mendigo, etc.
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La profesora Elisa Armas hace un muy buen resumen de ello en esta presentación:
Vamos a trabajar estos conceptos valiéndonos de unos textos.
Os remito a una entrada anterior.
viernes, 5 de octubre de 2012
Desde 1994 se viene celebrando el Día Mundial de los docentes el 5 de octubre, a instancias de la UNESCO. Se trata de hacer un homenaje a los profesores, pero también de llamar la atención sobre su situación y sus condiciones laborales, algo que en estos tiempos que corren cobra un gran protagonismo.
Los profesores, y los funcionarios en general, hemos retrocedido en poder adquisitivo en casi una década. Los niveles de exigencia y profesionalidad no han descendido un ápice; muy al contrario, cada día es mayor la presión profesional y social. Pero para qué decir más obviedades. Por encima de todo hay algo que está claro. Es una tarea apasionante, a veces descorazonadora, y siempre un reto. Me encanta ser profesor. Por eso, me gusta leer las palabras que un día salieron de la pluma de Gabriel Celaya.
Educar es lo mismo
que poner un motor a una barca
hay que medir, pesar, equilibrar...
... y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino, un poco de pirata...
un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
Pero es consolador soñar mientras uno trabaja,
que esa barca, ese niño,
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia pueblos distantes, hacia islas lejanas.
Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada.
que poner un motor a una barca
hay que medir, pesar, equilibrar...
... y poner todo en marcha.
Pero para eso,
uno tiene que llevar en el alma
un poco de marino, un poco de pirata...
un poco de poeta...
y un kilo y medio de paciencia concentrada.
Pero es consolador soñar mientras uno trabaja,
que esa barca, ese niño,
irá muy lejos por el agua.
Soñar que ese navío
llevará nuestra carga de palabras
hacia pueblos distantes, hacia islas lejanas.
Soñar que cuando un día
esté durmiendo nuestra propia barca,
en barcos nuevos seguirá nuestra bandera enarbolada.
miércoles, 11 de julio de 2012
Lazarillo de Tormes (Audiolibro completo)
En estos días en que las tareas de Secretaría me tienen de Rodríguez me dio por ponerle voz a uno de esos libros con los que uno se lo sigue pasando bien, por mucho que lo relea. Espero que lo disfrutéis, si tenéis paciencia. Está completo.
Prólogo
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Tratado I
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Tratado II
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Tratado III
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Tratados IV, V, VI y VII
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Puedes leer el libro completo aquí.
jueves, 21 de junio de 2012
jueves, 31 de mayo de 2012
El periódico de la Generación del 27
Último mes de clases con los alumnos de 4º ESO. Aún queda por tratar los textos periodísticos y la Generación del 27. Solución. Aunar los dos temas en uno solo. Hemos estudiado unas nociones generales sobre este tipo de textos. También unas notas introductorias sobre la Generación del 27. La propuesta era hacer una especie de periódico centrándonos en solo cuatro subgéneros: noticias, artículos, entrevistas y reportajes. Lo cierto es que han hecho un trabajo magnífico. Han buscado información (unos más, otros menos) y se han perocupado de aprender sobre el tema que les tocaba.
Estoy muy satisfecho con el resultado y me gustaría compartirlo.
Estoy muy satisfecho con el resultado y me gustaría compartirlo.
domingo, 20 de mayo de 2012
La Generación del 27 (II)
Apuntes hablados sobre la Generación del 27
Presentación sobre la Generación del 27: definición, nómina de autores, evolución y características.
Presentación sobre la Generación del 27: definición, nómina de autores, evolución y características.
Comentario literario de un poema de Pedro Salinas, "Santo de palo":
Os remito a una entrada anterior.
Pedro Salinas y Fedrico García Lorca.
Sugerencia de textos del 27 para comentar.
sábado, 19 de mayo de 2012
Defensa de la enseñanza pública
En defensa de la enseñanza pública.
Difúndelo por las redes sociales.
Difúndelo por las redes sociales.
viernes, 11 de mayo de 2012
Visita Comenius a Oswestry
La última visita de las previstas dentro del Proyecto Comenius en el que nuestro centro está inmerso la hemos realizado entre el 25 y el 29 de abril a una localidad inglesa, Oswestry. En ella han intervenido cuatro alumnos y dos profesores. La experiencia de nuevo ha sido magnífica. Nuestros estudiantes han podido establecer contacto directo con el sistema de enseñanza público de Gran Bretaña, y con la vida diaria inglesa por el hecho de convivir durante cinco días en la casa de la familia que los acogía. Los alumnos y los profesores venimos muy satisfechos con este intercambio de experiencias.
La salida tuvo que demorarse un día puesto que tres de los alumnos que viajaban volvían de Irlanda en un programa de Intercambios culturales, acompañados por Elena Gil e Isabel Noguer, el mismo día que debíamos salir para Oswestry. Estaban molidos, pero creo que la ilusión podía con el cansancio. Durmieron de camino al aeropuerto de Málaga y en el avión.
En Oswestry nos esperaban las familias que acogían a María, Andrea, Miguel y Elena, y por supuesto, la lluvia (dicen que en Inglaterra hay dos tipos de clima, o está lloviendo o está a punto de llover).
El instituto (The Marches School) es un centro grande de más de 1300 alumnos. Nuestros estudiantes han acudido a las aulas y han participado en las lecciones que se impartían esos días, así como en las actividades que el centro tenía preparadas para los visitantes: la salida a Shresbury, la patria chica de Darwin (se tuvo que suspender el paseo fluvial por la subida del nivel del río, una auténtica lástima); o la visita a una localidad del norte de Gales, Llandudno, con su maravilloso paseo marítimo y su increíble pier que se adentra en el mar casi 500 metros, y que puede considerarse una prolongación del paseo marítimo. De allí a unos cinco kilómetros pudimos acercarnos al castillo de Conwy, un auténtico prodigio arquitectónico construido en solo seis años por orden del rey Eduardo I.
Y cómo no, el espectáculo cultural en el que participamos todos los países, padres, profesores y alumnos. Cada país tenía preparado un rinconcito de su tierra, de sus costumbres y de sus tradiciones. Pudimos palpar las distintas sensibilidades culturales y artísticas de Grecia, Alemania, Italia, España, Holanda e Inglaterra. En definitiva un fin de fiesta magnífico, acompañado de una representación de la gastronomía del Reino Unido con la que las familias quisieron agasajarnos.
En definitiva, un broche de oro para esta experiencia (esperemos que tenga continuidad en años venideros) que ha durado dos cursos escolares, que ha abierto nuestra mente a otros pueblos cercanos pero poco conocidos desde la perspectiva de la enseñanza, y que ha llenado nuestro zurrón de conocimiento, de experiencias, de bellas imágenes y más que nada de amistad.
Lo podréis comprobar en estas imágenes:
La salida tuvo que demorarse un día puesto que tres de los alumnos que viajaban volvían de Irlanda en un programa de Intercambios culturales, acompañados por Elena Gil e Isabel Noguer, el mismo día que debíamos salir para Oswestry. Estaban molidos, pero creo que la ilusión podía con el cansancio. Durmieron de camino al aeropuerto de Málaga y en el avión.
En Oswestry nos esperaban las familias que acogían a María, Andrea, Miguel y Elena, y por supuesto, la lluvia (dicen que en Inglaterra hay dos tipos de clima, o está lloviendo o está a punto de llover).
El instituto (The Marches School) es un centro grande de más de 1300 alumnos. Nuestros estudiantes han acudido a las aulas y han participado en las lecciones que se impartían esos días, así como en las actividades que el centro tenía preparadas para los visitantes: la salida a Shresbury, la patria chica de Darwin (se tuvo que suspender el paseo fluvial por la subida del nivel del río, una auténtica lástima); o la visita a una localidad del norte de Gales, Llandudno, con su maravilloso paseo marítimo y su increíble pier que se adentra en el mar casi 500 metros, y que puede considerarse una prolongación del paseo marítimo. De allí a unos cinco kilómetros pudimos acercarnos al castillo de Conwy, un auténtico prodigio arquitectónico construido en solo seis años por orden del rey Eduardo I.
Y cómo no, el espectáculo cultural en el que participamos todos los países, padres, profesores y alumnos. Cada país tenía preparado un rinconcito de su tierra, de sus costumbres y de sus tradiciones. Pudimos palpar las distintas sensibilidades culturales y artísticas de Grecia, Alemania, Italia, España, Holanda e Inglaterra. En definitiva un fin de fiesta magnífico, acompañado de una representación de la gastronomía del Reino Unido con la que las familias quisieron agasajarnos.
En definitiva, un broche de oro para esta experiencia (esperemos que tenga continuidad en años venideros) que ha durado dos cursos escolares, que ha abierto nuestra mente a otros pueblos cercanos pero poco conocidos desde la perspectiva de la enseñanza, y que ha llenado nuestro zurrón de conocimiento, de experiencias, de bellas imágenes y más que nada de amistad.
Lo podréis comprobar en estas imágenes:
lunes, 7 de mayo de 2012
La generación del 27
En 1927 se celebra en el Ateneo de Sevilla un acto para conmemorar el tercer centenario de la muerte de Góngora. Una fotografía recoge, en el salón de actos, tras la mesa, a un grupo de jóvenes. Ahí están, entre otros, Alberti, García Lorca, Jorge Guillen, Dámaso Alonso y Gerardo Diego. Añadamos a Pedro Salinas, a Vicente Aleixandre, a Luis Cernuda... Se trata de grupo de poetas que ha dado a la lírica española una nueva Edad de Oro. Es la Generación del 27.
Apuntes sobre la Generación del 27:La Generación del 27 (documental) 1/2
La Generación del 27 (documental) 2/2
La Generación del 27, la generación de la amistad:
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Lorca: Romance de la pena negra
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Lorca: romance de la luna, luna
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Lorca: Cuerpo presente
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Vicente Aleixandre: El último amor
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Vicente Aleixandre: Soy el destino
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Rafael Alberti: El aburrimiento
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Dámaso Alonso: Insomnio
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Pedro Salinas: Para vivir no quiero
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Pedro Salinas: Ayer te besé en los labios
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Pedro Salinas: ¡Qué gran víspera el mundo!
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Pedro Salinas: ¡Qué alegría vivir sintiéndose vivido!
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Pedro Salinas: La rosa pura
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Pedro Salinas: Ahora te veo más clara
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Pedro Salinas: 35 bujías
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Pedro Salinas: Antología poética
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Luis Cernuda: El piano (Ocnos)
Luis Cernuda: Si el hombre pudiera
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Luis Cernuda: Te quiero
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Luis Cernuda: Donde habite el olvido
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Luis Cernuda: No es el amor quien muere
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sábado, 5 de mayo de 2012
Visita a Itálica
El pasado 24 de abril visitamos Itálica. Se trataba de una visita voluntaria de aquellos alumnos de latín que quisieran preparar un breve texto con el que explicar algunos de los lugares que conforman la ciudad romana de Itálica. Hay que decir que más de la mitad de la clase se apuntó a la actividad; luego algunos fallaron puesto que al día siguiente tenían examen y además era el primer día de la Feria de Sevilla.
Creo que hay que valorar el esfuerzo. El resultado es bastante satisfactorio.
Creo que hay que valorar el esfuerzo. El resultado es bastante satisfactorio.
martes, 1 de mayo de 2012
Visita a la casa-museo de Federico García Lorca
Nuestra visita a la casa museo de Federico García Lorca con los alumnos de 4º ESO ha vuelto a ser una experiencia magnífica. De vuelta, una parada casi obligada en el Torcal de Antequera.
Los años infantiles de Lorca en Fuentevaqueros:
lunes, 23 de abril de 2012
Día del libro 2012
La idea de celebrar el Día del libro el 23 de abril coincidiendo con el aniversario de las muertes de Cervantes, Shakespeare o Garcilaso de la Vega se la debemos a un valenciano llamado Vicente Clavel. A Alfonso XIII le encantó, y desde 1930 se viene celebrando en toda España. Coincide además con san Jorge, patrón de Cataluña y es tradicional que los enamorados se intercambien un libro y una rosa.
Desde que la UNESCO lo promulgó en todo el mundo, cada año se nombra una capital del libro.
Dice un proverbio hindú que "un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado, un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora…"
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He aquí, niña mía,
que me han hecho tu amigo,
he aquí que cada día
conversarás conmigo.
Ponme una ropa oscura,
la ropa de labor,
trátame con dulzura,
cual si fuera una flor.
No me eches manchas sobre
la nieve del semblante,
no pienses que recobre
su lámina brillante.
Gozarás, cuando veas
qué hermoso me conservo.
Sufrirás, si me afeas,
del daño de tu siervo.
Verás, cuando oigas locas
historias infantiles,que
charladoras bocas
son mis hojas sutiles.
Mi saber es liviano,
mi saber no es profundo,
niña, me das la mano
y yo te muestro el mundo.
Yo te presento un hada
y te charlo del sol,
de la rosa encarnada,
prima del arrebol.
De la patria gloriosa
de las almas de luz,
de la vida armoniosa
del maestro Jesús.
Mis hojitas nevadas
piden sólo un favor,
de tus manos rosadas
un poquito de amor.
Desde que la UNESCO lo promulgó en todo el mundo, cada año se nombra una capital del libro.
Dice un proverbio hindú que "un libro abierto es un cerebro que habla; cerrado, un amigo que espera; olvidado, un alma que perdona; destruido, un corazón que llora…"
El escritor francés Paul Valéry decía que los libros tienen los mismos enemigos que el hombre: el fuego, la humedad, los animales, el tiempo y su propio contenido.
Carlos Ruiz Zafón dice en las primeras páginas de La sombra del viento refiriéndose al cementerio de los libros olvidados:
Este lugar es un misterio, Daniel, es un santuario. Cada libro, cada uno que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte. Hace ya muchos años, cuando mi padre me trajo por primera vez aquí, este lugar ya era viejo. Quizá tan viejo como la misma ciudad. Nadie sabe a ciencia cierta desde cuándo existe, o quiénes lo crearon. Te diré lo que mi padre me dijo a mí. Cuando una biblioteca desaparece, cuando una librería cierra sus puertas, cuando un libro se pierde en el olvido, los que conocemos este lugar, los guardianes, nos aseguramos de que llegue aquí. En este lugar, los libros que ya nadie recuerda, los libros que se han perdido en el tiempo viven para siempre, esperando llegar algún día a las manos de un nuevo lector, de un nuevo espíritu. En la tienda nosotros los vendemos y los compramos, pero en realidad los libros no tienen dueño. Cada libro que ves aquí ha sido el mejor amigo de alguien. Ahora sólo nos tienen a nosotros, Daniel.Y Gabriela Mistral escribió un poema en que un libro se dirige con ternura a una niña. Os invito a escucharlo:
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He aquí, niña mía,
que me han hecho tu amigo,
he aquí que cada día
conversarás conmigo.
Ponme una ropa oscura,
la ropa de labor,
trátame con dulzura,
cual si fuera una flor.
No me eches manchas sobre
la nieve del semblante,
no pienses que recobre
su lámina brillante.
Gozarás, cuando veas
qué hermoso me conservo.
Sufrirás, si me afeas,
del daño de tu siervo.
Verás, cuando oigas locas
historias infantiles,que
charladoras bocas
son mis hojas sutiles.
Mi saber es liviano,
mi saber no es profundo,
niña, me das la mano
y yo te muestro el mundo.
Yo te presento un hada
y te charlo del sol,
de la rosa encarnada,
prima del arrebol.
De la patria gloriosa
de las almas de luz,
de la vida armoniosa
del maestro Jesús.
Mis hojitas nevadas
piden sólo un favor,
de tus manos rosadas
un poquito de amor.
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