Rafael Amor: La abuela loca

 La abuela era antigua, loca, hablaba de un tiempo de risas y rondas, romanticismo pasado de moda. De un amor de esos, prohibidos, que en un papel rosa le hablaba de lagos, de cisnes, de estrellas y mariposas. Un amor de esos, marchito que entre las lloradas y amarillas hojas de un libro de Bécquer o de Nervo, que esperaba en aquellos tiempos a que sus quince años se vistieran de novia. Largo traje de luna, su imaginación bailaba, con azahares de suspiros, la sencilla toca del viento por su pelo y toda la fragancia de su voz en la boca. Así, rendida, se dormía apretando aquel libro de Bécquer o de Nervo.

Amado Nervo: El día que me quieras

 "El día que me quieras" fue escrito en 1915. Para entonces su autor ya llevaba tres años fingiendo una sonrisa que ocultaba el intenso dolor por el fallecimiento de Ana Cecilia, el amor de su vida. Escribía en secreto su libro "La amada inmóvil" y mientras tanto componía los poemas para otras de sus obras líricas, además de cuentos, ensayos y artículos periodísticos.

A la distancia del tiempo y con la información de que ahora disponemos, nos es posible intuir que este poema no expresa la esperanza, sino el recuerdo triste de su consumación y su posterior pérdida.

Desde 1912 hasta 1919, año en que murió, Amado Nervo entregó a la imprenta muchos poemas en apariencia dichosos. Pero en la soledad de su estudio expresaba su dolor en conmovedores versos que guardaba en una gaveta y que no fueron publicados sino hasta 1925.

Alfredo Jiménez G.

Elsa Borneman: La edad del pavo

 Como tantísimos príncipes y princesas de los cuentos, la princesa de éste también estaba

mortalmente triste, había perdido su risa y languidecía —hora tras hora— sin que nadie en el palacio supiera qué hacer para remediar ese mal.

—Mi Nunila se está consumiendo... —gemía la reina.

—Mi adorada hijita desfallece... —gemía el rey.

—La princesa está triste... ¿qué tendrá la princesa? —susurraban los servidores.

—Los suspiros se escapan de su boca de fresa... —entonaban los cantautores palaciegos.

José Hierro: Apagamos las manos

 Dejamos encima del mar marchitarse la luna.

Cómo errar, por los años, sin gloria.

Cómo aceptar que las almas son vagos ensueños

que en sueños tan sólo se dan, y despiertos se borran.

Qué consuelo ha de haber, si lograr una gota de un alma

es pretender apresar el latir de la tierra, desnuda y redonda.

Estamos despiertos. Sabemos. Como astros soberbios, caídos,

sentimos la boca glacial de la muerte tocar nuestra boca.